Stavo sfogliando un vecchio libro del 1973 di mio padre, sul gioco degli scacchi, quando ad un certo punto mi sono accorto che alcune pagine erano piene di scarabocchi fatti con una penna, ancora più fastidiosa perché rossa. Più andavo avanti a leggere quelle pagine e più mi riempivo di un sentimento di rabbia nei confronti dell’autore di tanto scempio. Non contento, ho deciso di capire cosa fosse accaduto a quel libro, e del perché di tanta violenza. Mi è stato raccontato, poi, da una persona informata sui fatti, che l’autore di tanta violenza sono io.
Già: sono stato io. All’età di due anni. Al che mi sono detto: adesso mi spiego molte cose.